Comentários Críticos à Cultura Paraibana

O telefone tocou. Atendi. Era Miguel. Mas Miguel de onde? Do Reino dos Céus, disse ele, com uma voz suave. Estranhei.

De toda forma, convidei-o para me fazer uma visita, afinal de contas não é sempre que o santo arcanjo resolve descer do céu e trocar uma idéia com você, não é verdade? Não sendo de minha laia fazer desfeita com gente importante demais, combinamos um chá.

Pois bem. O anjo do Senhor me apareceu à noite. Ele veio com uma conversa estranha, “darás à luz um filho”… Não disse a ele, mas achei aquela conversa milagrosa demais para o meu gosto. Mas fui dando corda pra ver a que ponto chegaria o mensageiro de Deus.

Ele se aproximou e a intensidade luminosa foi diminuindo até que se me permitiu verificar tratar-se não de um anjo, como supus inicialmente, mas de uma anja.

Aliás, data venia, que anja. Tinha as coxas grossas e a cintura bem delineada, de modo que admirar aquela bela criatura divina apenas com os olhos exigir-me-ia uma resistência exaustiva – em especial porque as vestes no Reino de Deus são de um fino tecido branco tal que pêlos pubianos se apresentam à mostra, sem muito pudor. E eu, que não sei o que é o pecado e não interpreto o catecismo ao pé da letra, olho mesmo e me deleito.

Michele quebrou na minha. O nome masculino me incomodava. Passei a chamá-la com nome de moça. Ela me pareceu entender a mensagem subliminar. A obstinação dos meus olhos a encarar-lhe a cintura deixava nítido que eu ainda era homem. De carne e sangue nas veias.

Tranqüila, ela se deixava fitar.

Considerando que o anjo do Senhor noutras muitas oportunidades já houvera mostrado sua face a tantos outros filhos de Deus, e tendo eu ciência de respeitáveis estudos apócrifos realizados para ajudar fiéis, que, como este privilegiado que vos dirige a palavra, viessem a tecer alguma comunicação com os entes sobrenaturais, a identificarem precisamente quando se tratasse realmente de um anjo e não de um fajuto espírito errante, reparei uma lacuna essencial nos ensinamentos.

Nenhum dos que me precederam houveram feito referência à genitália angelical – não sei ao certo se por medo da repercussão ou se por não saberem bem fazer diferença entre genitálias.

A verdade é que eu senti-me sonegado. Justo eu, um leitor assíduo de revistinhas de auto-ajuda esotérica. Absolutamente logrado. Como, por tanto tempo, puderam omitir à humanidade a informação mais importante acerca da virtude angelical? Os anjos são mulheres! Queria gritar ao mundo inteiro. Mulheres, que se deixam olhar – e tocar.

Engraçado. Nunca cogitara ser tão relevante refletir sobre o sexo dos anjos quanto agora.

Bem sei, caro leitor, que esperas de mim que narre cenas de amor intenso, em que a anja tira a roupa, geme e se entrega perdidamente às carícias deste galanteador barato. Lamento decepcioná-lo. Não tenho autorização para tratar desse mérito. Não que eu tenha esta pretensão tamanha, mas vai que Deus lê esse texto…

Pela sua reputação, bem sei que Ele, conservador que é (deve votar nos Democratas), é bem capaz de execrá-la do paraíso – coisa que, apesar da completa casualidade da relação que mantivemos, não me parece correto condescender. (Na melhor das hipóteses, caso descubra por onde rondara aquela angélica boca, é capaz de proibir a bela entidade de beber do Santo Graal).

Se bem que, quanto a esse terrorismo sexual, duvido muito que não passe de mero estereótipo comercial acerca dEle. Puro marketing. Pelos suspiros de “meu Deus”, em meu ouvido, Michele me pareceu recordar momentos outros de prazer, igualmente sonegados pela história tradicional.

De toda maneira, têm sido outras as palavras do arcanjo que me têm ressoado às noites. “Darás à luz um filho”… Eis aí uma conversa que sempre me atormentou. Eu, grávido.

Todavia, ando despreocupado.

No calor da brincadeira, ela nem notou. Tempos modernos, relações esporádicas: mesmo com anjos, camisinha sempre. Com coisa séria não se pode dar vacilo.

Sabe Deus se ela tinha doença venérea ou ia querer pagar a pensão do menino…

Até que creio em anjos e milagres; não em juras de amor.

Confesso que não tenho nada de cortês. Na verdade, sempre usei o cavalheirismo em causa própria. Pressenti, todavia, que aquela situação pediria um comportamento excepcional.

Duas moças. Seus dezoito, dezenove anos. Talvez vinte. Uma vida inteira pela frente. Tão novas e já cheirando a água sanitária.

Suadas, elas. 

Uma delas era feia.

A outra não.

A bonita, magrinha, logo encontrou lugar. A outra, coitada, gorda que só uma porca, mal sustentava o próprio corpo de pé.

Assolou-me uma inusitada comoção ante aquela pobre mulher. A sina da Medusa. Ninguém olhou por ela a vida inteira. Não seria num ônibus lotado que olhariam.

Sentimento estranho aquele. Acaso teria culpa da pobreza da coitada? Não tinha. Então ela que se danasse com a feiúra dela… Estranha mesmo aquela piedade… Não faço idéia de onde veio. Provavelmente da água sanitária. Não… O cheiro da água sanitária não estava incomodando tanto assim. Vai ver, eu é que ando um tanto sensível esses dias. Vou procurar um psicólogo pra me tratar.

Não hesitei, contudo. Aproveitei aquela rara oportunidade de exercitar em público o meu lado bom moço. Não me pareceu oportuno esperar surgir alguém mais cavalheiro que eu, em pleno 1.500, às seis da noite. Muito menos sendo a pobre feia daquele jeito. Cedi-lhe quixotescamente o lugar, perante os protestos nos olhos de todas as moças bonitas que seguiam em pé no ônibus.

Ela me deu um sorriso, quase lindo. Ganhei a noite. Cavalheiros como eu estão cada dia mais raros.

Entretanto, o cheiro forte de água sanitária daquela moça me impregnou a memória e me fez refletir. Deve ser difícil viver de préstimos em casa alheia. Qualquer comportamento fora da rotina, uma reprovação; qualquer sumiço, um olhar de desconfiança; qualquer desavença, o medo do desemprego. Sem contar ainda o salário pouco, que sequer compra comida, quanto mais a beleza exigida pela indústria de cosméticos.

Fiz muito bem em ter levantado. Mais do que ser educadinho, ser homem é levantar nessas horas.