http://www.4shared.com/file/0f2-Uirb/Circuito_das_Praas.html

(Juremir Machado da Silva – em “O Método” de Edgar Morin).

Parafraseando. Conhecer a cultura para pensar a cultura e colocar a arte a serviço da humanidade.

1. Apresentação.

O grupo musical paraibano Mulambo Acústico surgiu da ideia de mesclar ritmos da cultura popular nordestina a outros estilos musicais, procurando situar a sua criação musical de forma contemporânea, num contexto global, a partir da poesia de Chico Berg, que escreve e compõe desde a década de 60. A diversidade musical do grupo compõe um mosaico de maracatus, cirandas, cocos, afoxés, jazz, rock, afrobeat e uma visível influência tropicalista.

Mulambo Acústico - a música paraibana que se faz com um olho no mundo

2. O show.

A proposta do grupo conduz a uma apresentação de grande riqueza rítmica, harmônica, literária e lúdica. O grupo trabalha músicas de autoria própria, evidenciando-se no show do Mulambo uma estética onde se utilizam elementos da cultura regional, e exploram-se, em especial, o violão e a viola nordestina, além da percussão de ritmos tradicionais, aliados a outras linguagens musicais, pertencentes a diferentes universos expressivos.

 3. A arte em favor dos Direitos humanos

O Mulambo, sensível à trágica realidade brasileira, conduz sua apresentação pelo ramo da denúncia social e aborda temáticas como a reforma agrária, o cárcere, o problema do negro no Brasil,a desigualdade, visando sobretudo, trazer à discussão uma proposta transformadora de mundo, a partir da arte-educação.

4.A atuação

O Mulambo Acústico possui uma trajetória dentro dos movimentos culturais. A banda vem participando de eventos promovidos por várias organizações e instituições locais – Ateliê Casa Velha, Batuque Quebra Quilos, grupo de cultura afrobrasileira Pérola Negra, Alabê Alujá, SESC, UFPB, CEFET, FUNJOPE, e pelos movimentos negro e estudantil, através da realização de shows e também na idealização e produção cultural.

5. O poeta Chico Berg

Chico Berg - poeta, compositor, vocalista e meu pai e meu brother.

Oriundo do interior do Ceará, o poeta Chico Berg é um misto de cultura urbana e rural. Sua produção artística é o reflexo da observação de bandas cabaçais, aboiadores, emboladores e grupos de maracatus, que marcaram sua vivência. Tendo chegado à cidade de João Pessoa, na década de 70, em plena ditadura militar, participou da Geração Xerox, sendo possível encontrar, espalhados pela cidade, vários livros de sua autoria, os quais gratuitamente distribuía para os transeuntes.

A partir de então, atua no cenário artístico do bairro de Jaguaribe, hoje, juntamente com seus filhos, que com ele compõem o grupo Mulambo Acústico, um dos quais é o responsável por este blog. Enquanto integrante fundamental do Mulambo, Chico Berg é o seu idealizador, sendo a sua liberdade musical e a profundidade da sua poesia as principais características das composições do grupo.

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Pra saber mais do Mulambo:

www.mulamboacustico.blogspot.com

 www.chicoberg.blogspot.com

Contatos:

mulamboacustico@yahoo.com.br

pablo_ccj@yahoo.com.br

Fones:

(83) 3241-2621

(83) 8893-1228

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Populações inteiras foram trazidas e quando chegavam aos portos brasileiros, os negros eram forçados a trocar seus nomes, ser batizados na religião católica e logo em seguida eram misturados por etnias para dificultar a resistência.

Depois de todas essas tentativas de aculturação, eram vendidos como escravos para os mais variados serviços. O mais comum era a lavoura de cana-de-açúcar, típica dos primeiros momentos da colonização. Com a crise dos preços do açúcar brasileiro, que terminou por levar os preços do açúcar a caírem devido à concorrência por parte das Antilhas Holandesas, os cativos foram gradativamente sendo vendidos para outras atividades como a extração de minérios e logo após para o plantio do café.

Lá na África, essas pessoas tinham suas crenças em seus deuses, cada cidade africana tinha um Orixá zelador, a cidade de Oió, no atual Guiné-Bissau, por exemplo, tinha o Xangô que a protegia. Já em Ire, Ogum era venerado como o deus do ferro e da guerra. Quando essas populações chegaram ao Brasil e foram separados de seus familiares e mesclados com outros povos, os seus Orixás também foram misturados.

De princípio, os cultos aos orixás eram realizados individualmente: cada pessoa invocava o seu. Já, com o passar do tempo, esses cultos outrora individuais passaram a se tornar coletivos, e ao invés de se cultuar um só Orixá, agora se passa a se reverenciar a todos as entidades representados naquele local.

Como os entes foram separados, quase todos os indivíduos não tinham laços de parentesco. Ou seja, a família foi desmantelada pela conjuntura escravista. No entanto, o africano, como um individuo que resistiu bravamente a escravidão, passa a reinventar a sua família africana no Brasil. Seu chefe religioso passa a ser seu pai em Santo e a líder espiritual se torna a sua mãe em Santo, todos os iniciados na Religião dos Orixás são seus irmãos em santo e assim estava formada a família negra em terras brasileiras.

Os pais ou as mães de santo, ou melhor, os babalorixás e as yalorixás respectivamente citado no dialeto yorubano, exercem autoridade sobre seus filhos, pois existe uma relação de poder semelhante à de uma família convencional que conhecemos. Em cada terreiro, essa família vivia (e ainda vive) suas memórias da grande mãe África e suas tradições são reelaboradas a partir das experiências vividas e com o contato com as outras culturas. Aliás, o fato de se associarem entidades da religião católica aos Orixás é uma prática de resistência cultural que visava a ludibriar a fiscalização e repressão por parte da Igreja.

Apropriar-se de elementos de outras culturas é uma característica peculiar dos povos africanos, de modo a somar a sua cultura com aquelas a que têm contato. Assim estava construído o Candomblé: a família africana no Brasil. Religião essa, que nossos antepassados sabiamente construíram e ainda hoje é fortemente cultuada em todo o Território.

(Artigo escrito por Felipe Agenor de Oliveira Cantalice, graduando pela UEPB – Guarabira).

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“O candomblé ainda é a voz que faz o negro se juntar/Pra ser feliz ainda não dá/ enquanto um negro, um só negro, um só chorar”. (Naná Vasconcelos).

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Música de terreiro?

Aqui tem: http://www.4shared.com/dir/955083/f7c0647f/sharing.html

- Agora você quer entrar, né? Hein? Hein?

Pra que aquela insistência no “hein”? Ela queria o quê? Que ele respondesse? Quero entrar sim, dona Marocas. Aproveite e, quando vier, traga um bocado daquele bife velho e oleoso que a senhora fritou no almoço e que, se tivermos sorte, vai cumprir a funesta missão de entupir nossas veias mais ligeiro do que nós pensamos. A senhora não tá vendo que tá arriscando chover, não? Abra logo essa porta que eu estou mijando-me.

- Você foi fazer o quê no meio da rua? Eu não disse pra você não ir?

Aquela velha era mesmo uma metida. Eu falo alguma coisa quando aquele motoqueiro fedorento aparece e leva a senhora na garupa, por acaso? Se eu fui passear foi porque eu quis, varei. Pra sua informação, eu estava ali na esquina, conquistando corações. Agora vai ser assim, minha cara. Se eu quiser sair de novo, a senhora vai me desculpar, mas eu vou sair e em todo o planeta Terra não tem carrocinha ou cidadão que me segure dentro de casa. Eu tou me mijando, mulher. Abra essa bexiga dessa porta! Eu vou fazer aqui no terraço mesmo, viu? Depois que a catinga ficar pegada no tapete não vá botar a culpa pras visitas na minha “incontinência urinária”.

- Você devia dar mais valor ao que tem…

Ao que eu tenho? Metida e desorientada. Depois que o motoboy apareceu, adeus vida boa. Vou mijar, viu? Já tá avisada. E também não sei pra que tanta cerimônia… Ela é uma cachorrinha decente, de família. Fiel que só vendo. Tem outra coisa. A senhora não pense que eu já me recuperei daquela concupiscência que eu vi vocês dois fazendo no escuro da noite, lá no quintal de casa não, viu? A senhora!… Nessa idade!… Essa casa parece que virou Sodoma e Gomorra. Em tempo de passar alguém da igreja e pegar a sem-vergonhice de vocês no flagra… Nã. Dê-se ao respeito… O orelhudo que vai todo dia pro mercadinho comprar biscoito já notou, viu? Se eu fosse ele, ligava pra polícia…

- Nessa casa você tem de tudo, cachorro inconseqüente…

De tudo? Metida, desorientada e ainda por cima doida. De tudo não, que aqui eu não tenho uma namorada…. Tou mijando, viu? A senhora demorou pra abrir a porta…

Dialogar com ela não era mesmo uma alternativa nunca, porque ela não entendia nada. Parecia que estava gagá. Será que era isso mesmo? Devia ser. Gagá da silva. Dona Marocas Gagá da Silva, a loucura em pessoa.

- Qualquer dia eu resolvo dar um fim em você e aí você vai ver quem é a verdadeira dona Marocas, seu ingrato.

O cachorro olhou para a dona Marocas com a nobreza de um conde. Ele sabia que ela ameaçava, ameaçava, mas tinha o coração mole. No entanto, aquilo estava muito errado. A dona Marocas pode namorar, todo mundo pode namorar, menos o pobre do cachorro? Por quê? Ele era jovem. Só porque ele é um cachorro não pode namorar? Ah, não. Isso ia mudar dali pra frente.

- Na próxima vez que você mijar no terraço, você apanha, tá ouvindo?

Vai te catar, dona Marocas. Cadê o bife?

[Na véspera desse registro que fizemos com o Coletivo de Cultura e Educação Meio do Mundo, estivemos em um coco na cidade de Lucena].

Chovia muito. 

Cruzamos o mar a balsa e chegamos a tempo de assistir a festa da igreja.

Chovia mesmo. Eu lembro. Tinha um cachorro molhado, que olhava espantado pro coco. Não perdia um passo. Era o mais atento à dança.

Eu ainda pensei em explicar pra ele de que se tratava. Que aquilo é o coco e aquelas pessoas cantam o que cantam desde que nasceram. Que elas aprenderam com seus pais, que aprenderam com os seus. Não expliquei. Talvez ele nunca entendesse, como muitos paraibanos também não entendem.

Quanto àquela dança na lama… É que cultura popular tem disso mesmo.

Mas eu também estava espantado. Eu contei. Eram 28 pés de pessoas que, sem um porquê material, descalças, pisavam e chutavam o preto da lama. 

Puxando o coco, um ganzá, dois tambores, dois velhos pescadores. No começo, um ou outro sorriso tímido, até que alguém, que creio bêbado, conquista o microfone, prestigiando-nos com atentados ao pudor, que não vêm ao caso.

Aquele canto cru do coco, escrevendo de novo a história, era muito bonito.

Na dança, as canelas, agora pretas de lama, testemunhavam o heroísmo de aquele coco cruzar os temporais e o tempo, e ainda estar ali.

A chuva. O rodopio das saias molhadas. O mar, lá longe, completava o côro das velhas. O toró áspero em cima da gente e a gente embaixo de um pedaço de lona furada que a prefeitura arrumou.

Minha alma, meu pé, ali. Na lama. Uma lama tão preta, como pretos eram os pés e braços que, no meio da noite, insistiam em dançar e tocar cantigas antigas de cocos de roda.

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(em homeagem a Maria Ignêz e Marcos Ayala).